| Vendu par | Jacques-Edmond Machefert, romancier Accéder à sa page perso |
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| Ajouté le | 29/09/2010 |
| Parution | 2003 |
| Editeur | La Sermazelle |
| N°ISBN | 2-9520835-0-9 |
| Format | 156 pages - 14,8x21,0cm |
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Le travail est-il la valeur intangible que sacralisent ceux qui en tirent les bénéfices ? Certainement pas, s’écrie J-E Machefert. Et pour nous prouver que « depuis Zola », l’entreprise a peu évolué dans la gestion de ses « ressources humaines », il nous livre ces douze tranches de vie, parfois drôles ou fantasmatiques, toujours émouvantes. Enfin, pour ceux qui l’auraient oublié, il rappelle à sa manière décapante, que la libération passe par la résistance. C’est vrai depuis que l’homme envahit l’homme, depuis que l’homme exploite l’homme, depuis que l’homme pense à la place de l’homme…
Tout s’était figé, en face, de l’autre côté de la rue ; les nains bleus casqués de jaune le regardaient, la bouche et les yeux agrandis par la surprise, incrédules, médusés ; les machines semblaient en panne. Même le vent s’arrêta de souffler, les oiseaux de chanter, les enfants de crier, la tondeuse de pétarader, les cœurs de battre, l’index de trembler...
Le forcené leva le flingue, pointa une palombe imaginaire, là-haut dans le ciel sans nuages, finit par trouver une gâchette, et... appuya. Le coup vibra dans son épaule, se répercutant douloureusement jusqu’au plus profond de son cerveau. Sur le chantier, les travailleurs se dispersèrent « comme un vol de gerfauts hors du charnier natal », effrayés. Le malade savoura son « petit effet », abaissa doucement les canons de son arme et jugea indispensable d’envoyer une nouvelle bordée d’injures avant le second coup de feu :
– J’vais vous z’en foutr’ moi, espèce de salopards, d’faire un bordel pareil quand les zonnêtes gens dorment ! Bande de feignants ! Fils de putes ! Charognes ! Enculés !
Pour donner plus de poids à ses fortes paroles, le malade avança d’un pas, se prit le pied dans le chambranle de la porte en PVC, et bascula vers l’avant, vers la pelouse... Le fusil se redressa, se cala sous le menton ; le pouce se crispa sur la deuxième gâchette ; le coup partit ; la tête explosa ; la bouillie rougeâtre macula l’herbe et le pyjama fleuri.
L’avocat de sa veuve eut beaucoup de mal à faire admettre au juge qu’il s’agissait d’un accident du travail.
La Haute Saintonge : En une douzaine de contes, les patrons s'en prennent plein la tronche ! Les salariés... un peu aussi.
Sud Ouest : Douze tranches de vie émouvantes, drôles et souvent décapantes.
Le Littoral : L'univers impitoyable du travail tel qu'a pu l'observer ou le fantasmer un conseiller prud'homal.
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